Mystère de la montagne désolée
Je restai figée, la main suspendue à quelques centimètres seulement au-dessus du tissu pourri qui recouvrait la petite boîte en bois. Les pas dehors n’étaient ni les traces précipitées et prudentes d’un animal, ni le pas régulier et indifférent du chien errant qui avait refusé de me suivre dans la montée abrupte. Ils étaient lourds, délibérés, et s’abattaient sur les aiguilles de pin sèches et le gravier meuble avec une autorité silencieuse et menaçante.
J’ai ramené mon bras en arrière, plaquant mes épaules contre la paroi rocheuse humide et déchiquetée de la caverne. Tous mes nerfs me criaient de fuir, mais il n’y avait nulle part où aller. La grotte était profonde, sans issue. C’était un piège de granit, et j’étais coincé dans l’obscurité comme un animal acculé.
Une ombre trahit la faible lumière du soleil qui filtrait par l’étroite entrée. Un homme pénétra dans la grotte, sa haute silhouette coupant la faible chaleur du jour. Il portait un épais manteau sombre, recouvert d’une fine couche de poussière, et tenait dans sa main droite une lourde lampe torche en fer, dont le faisceau restait éteint. Il demeura immobile un long moment, laissant ses yeux s’habituer à l’obscurité. Je retins mon souffle, priant pour que ce coin sombre où je me trouvais m’engloutisse tout entier.
Puis, il prit la parole.
« J’ai vu la fumée de votre petit feu depuis la crête en contrebas », dit l’homme d’une voix grave et rauque, totalement dépourvue de l’hostilité que j’attendais. « Il ne faut pas allumer de feu ici. La végétation sèche s’enflamme facilement, et les gardes forestiers de la vallée surveillent de près ces pentes. »
