Un quart d’heure plus tard, deux policiers de Mexico sont entrés dans mon hall d’entrée.
Le marbre brillait encore.
Mais l’air n’était plus le même.
Je leur ai remis le contrat de séquestre. L’historique de propriété. Et puis, le plus important :
Les enregistrements.
On pouvait entendre sa voix avec une clarté cristalline à l’écran :
« Nous avons vendu la maison. Faites vos valises. »
Date. Heure. Sauvegarde dans le cloud.
Irréfutable.
Les fonctionnaires examinèrent les documents. Le notaire commença à transpirer. Camila croisa les bras et s’efforça de garder son calme.
« C’est un malentendu », répétait-elle sans cesse.
Jusqu’à ce que l’un des policiers lui prenne son téléphone.
Il le regarda en silence.
