Sabina le conduisit lentement jusqu’au cimetière situé à la périphérie du village.
Tous deux restèrent silencieux durant tout le trajet.
À leur arrivée, Tibériou vit une simple croix de chêne. Elle ne portait que l’inscription :
**ELENA IONESCU**
*Mère bien-aimée.*
Il s’est agenouillé.
Pour la première fois en seize ans, il pleura sans se soucier de qui le voyait.
Sabina s’approcha discrètement.
« Chaque soir, elle s’arrêtait devant le portail du jardin. Elle restait là quelques minutes à regarder au bout de la rue. Elle répétait toujours la même phrase : « Tibi vient aujourd’hui. » »
Tibère cacha son visage dans ses mains.
« Je ne les méritais pas… »
« Elle ne t’a jamais jugé. Jusqu’à son dernier jour, elle t’a défendu devant tout le monde. Elle disait toujours qu’un enfant peut faire des erreurs, mais qu’une mère ne cesse jamais d’espérer. »
Le même après-midi, Sabina lui montra l’ancien coffre d’Elena.
Il contenait toutes les lettres qu’elle lui avait envoyées – elle en avait conservé une copie.
Il y avait aussi des photos de son enfance, des dessins, des certificats, et même l’enveloppe contenant les cent dollars que Tiberiu lui avait envoyés un jour sans un seul message.
Elena l’avait laissé intact.
