Après une année de deuil, une mère tente une ultime et délicate tentative pour ramener sa fille à la vie. Mais un après-midi douloureux, juste avant le bal de fin d’année, révèle que le silence de sa fille dissimulait bien plus qu’un simple chagrin.
Après la mort de Mason, la maison entière semblait s’être figée. Un an de silence s’était infiltré dans les murs, dans les tasses à café sales, et dans la porte close au bout du couloir, où ma fille hantait désormais sa chambre comme un fantôme.
La plupart des matins, je me tenais devant cette porte, la paume de ma main pressée contre le bois, à l’écoute du moindre signe de sa respiration.
Hazel avait dix-sept ans. Un jour, elle s’est mise à danser dans la cuisine pendant que je faisais des crêpes.
Mason l’appelait Hazel et lui volait son sirop. Il annonça, assez fort pour que tout le monde l’entende, que si aucun garçon n’était assez malin pour l’inviter au bal, il enfilerait lui-même un smoking et l’emmènerait.
Il n’en avait jamais eu l’occasion. Un camion sur la route 9, une route rendue glissante par la pluie, un mardi.
Après les funérailles, Hazel a cessé de manger. Puis elle a trop mangé. Finalement, elle a cessé de sortir de chez elle.
Eli était la seule personne qu’elle autorisait à s’approcher d’elle. Ce garçon discret, qui habitait deux maisons plus loin et qui était son meilleur ami depuis l’école primaire, passait la voir après les cours, ses devoirs sous le bras.
Il ne frappait jamais trop fort. Il ne la forçait jamais à parler.
Certains après-midi, je les trouvais assis tranquillement sur le porche, Hazel la tête appuyée contre la rambarde tandis qu’Eli dessinait dans un cahier.
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